Полистал записи.
Раньше я писал как-то искренне, выливая все наружу. Для того, чтобы облегчить душу, а не для кого-то. И выходило неплохо, я даже сам удивился от того, насколько текст хорошо отображал меня.

А потом все стихло и заморозилось. Затянулось в тугую петлю галстука на шее. Я скован и нем. Wordless. Ибо что сказать миру? Мир и без моих слов полон всем. Мир и так все знает.
А люди? Люди копошатся в своих бытовых мелочах, разве кто-то вслушивается в чужую речь?
Оратором я не стану, потому что нет смысла. Может, мне даже хватило бы харизмы... но я вижу себя сидящего в кресле у окна, за которым нескончаемый туман Лондона или рассвет Токио. Картины меняются, но я все сижу и наблюдаю.
Мне совершенно нет дела, нет скуки и нет смысла. Я остановился сам для себя.
Выполнив большую задачу, решив глобальный вопрос, обретя мир и покой, такой желанный и недоступный..кем я стал?

Я стал ... бессловестным.
Мне не о чем кричать, потому что нет боли и все рядом, чтобы услышать даже шепот.
Я посвятил себя одному человеку, отказавшись от всех вокруг - и не жалею, жалости к себе у меня тоже нет.
Но нет и творчества, нет искрометности речи и альянса шуток.
Я когда-то рисовал, писал и делал шутки. Именно, что делал.

А теперь я старик у окна, чьи ноги уютно прикрыты пледом.
И я об этом так меланхолично-романтично пишу, что тошно.

В общем... заебало.

*встал, скинул плед, достал из шкафа меч, амуницию и плащ, вышел в мир... как обычно, не иначе, как причинять добро*