…твоя жизнь наполнена неуловимым смыслом, как пряным ароматом. Кажется, что ты растворяешься, исчезаешь, но нет, снова ты здесь, хотя все решили, что уже нет.
Что за игры ты играешь, у кого на поводу? Ты не призрак но летаешь, не во сне – а наяву.
рукописные строчки, учтивый поклон, а потом занавес, даже если зал пустой. Улыбка, размеренный шаг. Кто ты, откуда? Кто тебя звал?
Ты являешься в жизни, ты приходишь во сне… Твои прикосновения словно сливочный мед, тают, стекают, склеивают мрак. В тишине твоих фраз кроется и печаль, и слезы, и невыразимая тоска. Ты плачешь без нужды отвечать, ты смотришь вдаль не для того, что бы что-то узнать. Не ждешь, а если ждал, то устал. Но вместе с этим, ты очень наполнен чем-то таким, чего не хватает людям, кто зовется «живым». В этой твоей улыбке – штормы ночей, круговороты звезд и сияние северных горизонтов. В тебе сливается голубой и синий, красный и багровый, где-то черный и еще тысячи оттенков-ароматов.
Тебя всегда можно узнать, когда ты приходишь назад. Ты возвращаешься, что бы ни случилось. Если ты нужен кому-то – придешь, прилетишь, позвонишь или скажешь на ухо «все хорошо, я здесь». И боль притупляется, исчезает и дышит.
Невозможный, недоступный и непознанный. Можно знать тебя много лет, но не проронить ни слова о главном. Ты не говоришь о себе. Не говоришь откуда ты пришел, кем был и кем хотел бы стать. Ты не говоришь о семье или родных. Вся твоя жизнь – момент, сейчас, здесь… Можно злиться и ненавидеть тебя за это, но смысл остается, в нем вся соль… ты не любой, не тот, не этот. Ты – одно мгновение, пришедшее в чужую жизнь, и в этом времени – весь смысл. Ты никогда не говоришь о прошлом до Меня. Ты говоришь о настоящем и о том, что было с нами. Но области Тебя до всех пришедших после – тьма.
Кто мы и откуда?..
Какую тайну ты познал, какую боль ты вынес, что теперь ты живешь вот так? Иногда, глубокими и тайными ночами, мысли складываются о тебе, о том таинственном явленье, что в жизни и души людей приходит. Кого ты избираешь для себя? Кого ты ценишь? Можно знать тебя два, четыре, тридцать три года, но не знать, что было до, что там, за этой хитрой улыбкой уголков губ.. Ты вроде все говоришь по делу, не отказываешь и не гонишь. Но вместе с тем, как будто мелом по асфальту, а потом дождь.
Не в этом ли твой урок? Мгновенье. Миг. Жемчужная роса, что умирает с лучами призрачного солнца, восходящего из царства тайн?
Быть может, все мы, кто пытался в душу твою с усилием залезть, не поступали мудро? Мы упускаем до сих пор…
Ты меняешь, приходя, ты возрождаешь, возвращаясь, ты исцеляешь, просто пребывая в молчании фраз. Твой взгляд и смех, движение ресниц, дыхание, спокойное и ровное, твой наглый этикет, твои шуточки и юмор… Ты птица без гнезда, прилетевшая на грани сумрака в края неведомого песка и пыли. Безмолвно сел на ветку и сразу почему-то было ясно – жизнь изменилась и больше не вернется в прежнее русло.
И это твой дар, по крайней мере, для меня уж точно.