Мудрено пишут только о том, чего не понимают.
Полистал записи.
Раньше я писал как-то искренне, выливая все наружу. Для того, чтобы облегчить душу, а не для кого-то. И выходило неплохо, я даже сам удивился от того, насколько текст хорошо отображал меня.
А потом все стихло и заморозилось. Затянулось в тугую петлю галстука на шее. Я скован и нем. Wordless. Ибо что сказать миру? Мир и без моих слов полон всем. Мир и так все знает.
А люди? Люди копошатся в своих бытовых мелочах, разве кто-то вслушивается в чужую речь?
Оратором я не стану, потому что нет смысла. Может, мне даже хватило бы харизмы... но я вижу себя сидящего в кресле у окна, за которым нескончаемый туман Лондона или рассвет Токио. Картины меняются, но я все сижу и наблюдаю.
Мне совершенно нет дела, нет скуки и нет смысла. Я остановился сам для себя.
Выполнив большую задачу, решив глобальный вопрос, обретя мир и покой, такой желанный и недоступный..кем я стал?
Я стал ... бессловестным.
Мне не о чем кричать, потому что нет боли и все рядом, чтобы услышать даже шепот.
Я посвятил себя одному человеку, отказавшись от всех вокруг - и не жалею, жалости к себе у меня тоже нет.
Но нет и творчества, нет искрометности речи и альянса шуток.
Я когда-то рисовал, писал и делал шутки. Именно, что делал.
А теперь я старик у окна, чьи ноги уютно прикрыты пледом.
И я об этом так меланхолично-романтично пишу, что тошно.
В общем... заебало.
*встал, скинул плед, достал из шкафа меч, амуницию и плащ, вышел в мир... как обычно, не иначе, как причинять добро*
Раньше я писал как-то искренне, выливая все наружу. Для того, чтобы облегчить душу, а не для кого-то. И выходило неплохо, я даже сам удивился от того, насколько текст хорошо отображал меня.
А потом все стихло и заморозилось. Затянулось в тугую петлю галстука на шее. Я скован и нем. Wordless. Ибо что сказать миру? Мир и без моих слов полон всем. Мир и так все знает.
А люди? Люди копошатся в своих бытовых мелочах, разве кто-то вслушивается в чужую речь?
Оратором я не стану, потому что нет смысла. Может, мне даже хватило бы харизмы... но я вижу себя сидящего в кресле у окна, за которым нескончаемый туман Лондона или рассвет Токио. Картины меняются, но я все сижу и наблюдаю.
Мне совершенно нет дела, нет скуки и нет смысла. Я остановился сам для себя.
Выполнив большую задачу, решив глобальный вопрос, обретя мир и покой, такой желанный и недоступный..кем я стал?
Я стал ... бессловестным.
Мне не о чем кричать, потому что нет боли и все рядом, чтобы услышать даже шепот.
Я посвятил себя одному человеку, отказавшись от всех вокруг - и не жалею, жалости к себе у меня тоже нет.
Но нет и творчества, нет искрометности речи и альянса шуток.
Я когда-то рисовал, писал и делал шутки. Именно, что делал.
А теперь я старик у окна, чьи ноги уютно прикрыты пледом.
И я об этом так меланхолично-романтично пишу, что тошно.
В общем... заебало.
*встал, скинул плед, достал из шкафа меч, амуницию и плащ, вышел в мир... как обычно, не иначе, как причинять добро*
И прекрасно знаешь, чего стоишь, какие качества для этого имеешь.. что же тормозить себя? За смыслом гонишься? А как же ветер, крылья, и бла-бла, в твоем геройском духе?
Не Раскольников, так Печорин что ли теперь... Соберись, перьевой мешок! И быро на трибуну!
/смеется, глядя сквозь палантир./ пора закупать молоко и печь шоколадное печенье. Вернешься с подвигов, милости прошу в дом на окраине
Пост о том, что мотивация пропала вслед за завершением пути к цели. Надо что-то новое придумывать.
Новые хобби искать, новые Цели )
Просто так жить - ну, ты видишь, что это.
Я могу приносить больше смысла и пользы, если задать вектор, вот, о чем речь...
Василиск Рина, дзен.. красиво ты поешь, но в таком случае, ты путаешь понятие самой жизни с бездействием. Дзен, он живет в согласии и в чуткости к окружающему миру.
Лечь и лежать - не есть дзен, даже при условии, что ты понял весь Мир. А я точно еще не понял, я просто замер. На одной из удивительных ступеней.
Это сладкая победа, которая дурманит мозг. Но нужно идти дальше, мне еще не очень много лет, чтобы отказаться от каких-то мирских тусовок ))))
Спасибо.